Чтож. Сегодня умерла моя бабушка.

Мы не были слишком близки. Ну, то есть, в детстве, наверное, были, но дети легко принимают чужие слова на веру, не спорят, любят безусловно… став старше, я утратила эти черты и поняла, что близость у нас была лишь до тех пор, пока я была удобна и соглашалась с ее позицией. Она была очень… верующей христианкой. И пыталась всем это навязать, и злилась, когда не выходило. Честно говоря, в последние годы я испытывала к ней скорее раздражение, не брала трубку, когда она звонила, не стеснялась прервать, когда на семейных сборах она начинала на сотый раз перечитывать свои не слишком хорошие стихи о том, какими славными мы были раньше, и как она молится за нас сейчас, таких несчастных.

И вот она мертва.

Я не знаю, почему я плачу. Я сожалею, что больше не услышу ее отвратительных стихов? Неет, ночно нет! Или, может, мне не хватает застолий, больше похожих на те самые встречи в кино, заканчивающиеся резней и кровищей в 9 случаев из 10и? Ее извилистых упреков? Ее душащей неуютной любви?

Почему я плачу?

Я даже не позвонила ей на день рождения… я не хотела слышать ее голос, но теперь сожалею, что не услышала.